почему, когда мне плохо, я предпочитаю молчать об этом? говорить окружающим все что угодно кроме правды... почему, когда мне плохо, я всегда одна?.... почему для боли нет причины?.... а может.... боль это тоже наркотик?... тогда почему к ней не привыкаешь? но зависишь.... почему снова и снова ее ищешь?... почему люди режут себе вены? почему люди пьют? почему они жестоки? почему они не люди?... полгорода ублюдков..... а я пытаюсь уйти, понимая что это невозможно. все пьют, им от этого хорошо... а мне плохо. остаюсь на едине со своими мыслями... сижу одна, улыбаясь и уверяя, что все замечательно тех, кого почти не знаю.... нет, мне этого не надо. хватит. не поможет.... почему я сейчас хожу по комнате, стиснув руками виски от жуткой головной боли? такой, что слезы тихонько стекают по щекам? сколько можно корчить из себя кого-то? почему... почему... почему.........